Одиночество существует.
Остальное - только слова.
Слова, которыми невозможно поговорить о действительно важных вещах даже самому с собой.

Внимание, вопрос: если бы язык изначально не претендовал на полное описание этого мира, не претендовал бы на роль универсального протокола обмена данными - было бы в нем слово "одиночество"? Или оно - всего лишь антоним глупой надежде на понимание, надежде все-таки найти те самые слова - которых просто нет в комплектации по умолчанию?

Минута Жизнь пошла...

Люблю ходить куда-то в первый раз. Особенно если у меня много свободного времени. Обычно в таких случаях я благополучно забываю дома карту, и ориентироваться на местности приходится по памяти. Можно, конечно, спрашивать дорогу, но это как-то неправильно - вроде как судить о человеке по рассказам, не пообщавшись лично. С местностью надо знакомиться один на один.

Результат зачастую получается интересный. Рекорд, кажется, был поставлен, когда я искал магазин "Веломир" на Люсиновской, решив дойти до него от м.Полянка. В итоге я навернул вокруг него окружность примерно двухкилометрового радиуса и вышел обратно к Серпуховской площади (знающие Москву да оценят). Кстати, на велосипеде погонять в никуда я тоже люблю.

То есть если ставить целью дойти до объекта кратчайшим путем - никуда не годный результат, прям сказать. Но я улыбаюсь, когда перестаю понимать, где я, собственно, нахожусь и теряю представление, куда мне идти. Я считаю, что идеальная жизнь - это когда никто в мире не знает точно, где ты сейчас находишься. Ну а если и сам этого не знаешь - так вообще прекрасно. Я ценю эти минуты (а иногда и часы - это как повезет и как ноги понесут ^_~).

Я ценю осознание того, что так я не пойду больше никогда. (Потому что "ну не дурак же я в самом деле - второй-то раз нормально пойду!") Осознание того, что...

...Я прохожу свою жизнь в первый раз. Он же и последний. Другого не будет.
Я редко оглядываюсь. Но иногда - случается. Я вижу свой путь. Не скрою, досадую порой на его извилистость. Путь совершенно неоптимальный - такой никому не порекомендуешь. Пройти можно было и быстрее, и короче.

Но я дошел все-таки досюда. И пойду дальше. И приду еще куда-то. Черт с ней, с неоптимальностью.

Суета.
Одиночество в толпе.
Шум. Духота. Вонь.
Цинизм. Продажность. Ложь.
.....
Подавление личности...

Это все про Москву. Узнаваемо, не так ли? Так вот. Мысль по поводу.

"Жизнь есть ветер"...
В Москве ветрено. Очень ветрено. Здесь бушует тайфун. Ветер может сбить с ног неожиданным порывом и протащить по земле. Запорошить глаза пылью... пылью, в которую он превратил некогда величественные скалы. Ветер может сводить с ума многосуточным завыванием за окном. Но любой ветер можно обуздать. И в любом шторме можно лететь. А еще - у тайфуна есть "глаз". Глаз бури. Зона тишины. Доберись до этого места - и вихрь закружится вокруг тебя.

У меня нет московской прописки. Прописан я в своем родном городе, в Дубне. Прекрасный тихий наукоград на берегу Волги. Но я - считаю себя москвичом. Так сказать, в одностороннем порядке. Готов слышать в свой адрес те эпитеты, которые зачастую про москвичей говорятся. Подчеркиваю, однако - слышать, а не слушать. Не просить у Москвы ничего.

И искать "глаз бури". Пожелайте ветра в лицо.

Из-за свежих волн океана
Красный бык приподнял рога...

А ведь могу всё-таки приостановить поток... 8-)

Позади - бессонная ночь. Впереди - день. Суббота, которая для меня все еще немного пятница %-). Крыша сдвинута набок и лихо заломлена ;-))

Было - велосипедный полет по просыпающейся трассе в полшестого утра.
Поднимающийся из тумана мост и деревья рядом с ним. Красиво. Просто - красиво. Дополнительные эпитеты - лишнее.
Неподвижный и изменяющийся каждую секунду неуловимый перелив оттенков в небе.
Фиолетово-рыжая водная гладь. Абсолютно непонятные волны на ней, бегущие с запредельной в моем понимании скоростью.
Беззвучные всплески - рыбы. Короткие, вязнущие в воздухе шлепки - блесны...
Заложивший вираж в потоке затопляющего небо сияния самолет.
Появляющийся уже над линией горизонта, медленно накаляющийся от серо-вишневого через ярко-алый к ослепительному золоту диск.

И понимание - рассвет не торопится. Ему это ни к чему. Время - придет.

Оно бывает.
Когда как будто слышишь сочный щелчок разъемов, видишь надпись "Соединение установлено - прирост ресурсов 300%", чувствуешь, как бурлит пьянящий коктейль из энергий...
И это - ...

А вот здесь придходится переходить на Марсианский. Или молчать.
Потому что я не могу называть это любовью. Увы, я не настолько крут, чтобы перебить тот хвост, что тащит за собой это слово. А именно:

Не "сочный щелчок разъемов". Совсем не оно.
Видится нечто вроде национального русского способа соединения проводов. Такой клубок скрученных медных жил и свисающие куски изоленты. Все это искрит, греется, воняет изолентой и периодически разваливается.

Ну и фиг с ним. Пусть оно любовью и остается.
А у меня в запасе грок есть. 8-)

Шаг. Шаг. Шаг.
Много шагов. Будет еще больше. Пока еще - все равно.
Иду.
Да, в ту сторону. Да.
Нет, благодарю. Компас у меня есть.
...Не думаю, что это стоит обсуждать. До встречи...

У меня есть компас. Но он спрятан. Как можно глубже. Чтоб если вдруг захочется достать - было время услышать неслышимый вопль. И одуматься.

Я знаю, что он мне покажет. То же, что показывал все это время. Направление на Магнит. К которому можно придти, если вокруг темно и холодно. Не смотреть в тьму - смотреть на стрелку. Придешь туда, где есть тепло, свет, еда и вода. Никто не будет слишком тебе радоваться - но кивнут одобрительно, присоединяйся, мол... Нас много.

Нас много. Тепло, свет, еда, вода...

Зачем? Не знаю. Но я иду. Смеркается. Где-то рядом повисает глухая тоска, которая пока не вползла внутрь, но терпеливо ждет, когда откроется лазейка. То, что погнало меня сюда, покрывается пылью памяти и становится все тусклее. Без эмоций. Без стискивания зубов - говорю себе: "Не останавливаться". Я как боеголовка на траектории. Двигателю дается одна попытка отработать полностью. Боеголовка не делает привалов в пути. Остановлюсь - рухну в океан.
И ведь самое мерзкое - выплыву. Но - на тот берег, откуда начинал. И когда-нибудь начнется все сначала. Уже было. Было...

Буду идти. Идти, стараясь держать направление строго от Магнита. Пока это делать легко - вокруг еще хватает людей, идущих в обратную сторону, боясь оторвать взгляд от стрелки. Потом - будет труднее. Думаю, сколько-то я продержусь.

А когда я забуду, ОТкуда иду - я достану компас. И он укажет - на север.

Сегодня снова видел на улице Porsche 911. И, как всегда, восхитился... 8-)

А суть в чем: есть такая игра Need for Speed: Porsche Unleashed. И есть люди - я в том числе - проехавшие по виртуальным трассам на виртуальных Порше не одну тысячу километров. Запомнившие каждый изгиб кузовных панелей всех моделей славной марки...

...а владелец Порше реального - он, как правило, свой спорткар ценит. В частности, держит в чистоте и ухоженности. И на пыльных дорогах Москвы, заполненных "козлами на Газелях" и двадцатилетними чудами техники, его машина воспринимается как объект из другой реальности.

А потому - когда мимо меня проносится Порше, на пару секунд создается ощущение полной ирреальности окружающего мира. Пожалуй, такой же эффект могло бы возыметь внезапное появление передо мной живой мультяшки, как в "Кто подставил кролика Роджера?" :-)))

Эх... хочу такую игрушку! ;-)))

Навеяно "Записками юнната" Макса Фрая и разговором с Мицар...

Слово "Матрица" стало уже таким же именем нарицательным, как и сочетание "Большой Брат". Почетного звания Матрицы удостаиваются СМИ - за "промывку мозгов", Интернет - за "уход от реальности", спецслужбы - за "контроль над неугодными". В общем, все, для чего человек - лишь Duracell'овский "коппертоп".

Но Матрица-то не об этом...

Она о том, что каждый из нас - Морфеус. Ищущий. Ищущий нечто, что он сам не может представить. Безумец, который будет искать всегда. Потому что иначе - придется признать, что мир таков, каким он кажется. То есть - бессмысленен...

Каждый из нас - The One. Каждый, что б там ни думали на эту тему переводчики Matrix...

И каждый - сам себе злобный Смит. Каждый разряжает обойму Desert Eagle в "темную сторону" своей личности. Проверяет - не трепыхается ли? И уходит. С чувством выполненного долга.

А Избранный - тот, кто сумеет подняться. Сыграть с миром в гляделки - и выиграть. И пока мир моргает - ускользнуть.

"Trinity! Need help!" (с)


З.Ы. А вот на закуску - цитатка из обсуждения Matrix:

"Собственно, финалы отличаются крайне несущественно. Позиции "Тринити сверху" и "Тринити снизу" соответствено. И вот так они друг друга там оживляют. Видать, у них слюна сильно антибактерицидная"

;-)

... и Линор Горалик (snorapp)

Cок райского яблочка был горьким, как хина, и режущим, будто толченое стекло. Но когда он касается губ, ты уже не в силах отбросить запретный плод. Ты плачешь, будто зверь, лизнувший окровавленное лезвие. Ты плачешь, захлебываясь собственной кровью - и продолжаешь лизать смертоносный клинок... (с) "Спектр"

...Отшатнулся. Инстинктивно, как от вспышки света в темноте.
Короткого пролистывания хватило, чтобы прикоснуться к чувству тягучей безысходности.
Читать от начала и до конца - не решился.

Мысль "с этим миром что-то не так", выраженная столь изящно, становится ядовитой. Привычная ироническая усмешка, конечно, никуда не денется... но ее видят другие. А мечущийся взгляд, силящийся отыскать луну, на которую можно завыть - он ведь тоже никуда не денется...

Пасмурно. Выть не на что...